jueves, octubre 24, 2013

Nie dam sie



La vida brota con cada palabra
Mana, fluye en cada sonido o salva salvaje
Que se arpegia en el aire

Ah la vida!
Antes de ella uno apenas gatea hacia la caricia del mar
Memorizando estrofas de un himno de humo sin peces ni islas

Después nacemos
Y una bailarina descalza
Nos transforma en piel
Girando la taza de café hacia el otro lado de la ventana

viernes, octubre 18, 2013

Seguir pariendo


Un libro es una fuerza motriz capaz de producir una corriente eléctrica en el circuito cerrado del pensamiento y abrirlo, expandirlo, a través de esa usina de información que son las palabras.
El libro que acaba de presentarse en la UPMPM se llama “Seguir pariendo” y reproduce los discursos (aquellos que pudieron salvarse del olvido porque fueron grabados o registrados por alguien) que la presidenta de la Asociación Madres de Plaza de Mayo, Hebe de Bonafini, pronunció entre 1983 y el año 2012.
Si la vida es una mezcla rara entre eso que nos pasa y eso que le pasa al país donde suceden las cosas que nos pasan, este libro es un documento vivo sobre nosotros, sobre la perversidad que vive entre nosotros pero sobretodo, un libro que, íntimamente, habla profundamente del ser argentino.
Las presencias de Rita Cortese, Edgardo Mocca y Aníbal Fernández (en ese orden hicieron uso de la palabra) le pusieron textura y color a un cuadro donde la presencia del pañuelo blanco, hito en la historia nacional, fue síntesis, núcleo y doblez de esa maceración sin tiempo que traen siempre las palabras de Hebe, como si fueran fruta fresca en el paladar de la patria.
Nuestro país adolece de muchas cosas, la falta de memoria es una de ellas. Para que ese dolor no se transforme en una enfermedad terminal, aquí están estos discursos, expresados con la notable franqueza del ser y que no tuvieron, como tengo yo, mientras escribo esta glosa, la posibilidad de ser corregidos o examinados previamente porque fueron dichos simplemente desde la verdad, la única ceremonia del alma que no necesita ser expuesta al catálogo de los correctores.
Seguir pariendo es el comienzo de un andar que se llama grito, denuncia, emancipación pero también trabajo, lealtad, constancia y lucha, porque nuestra historia, y las Madres son el fiel testimonio de que esto es así, siempre está a punto de nacer. Y para nacer siempre hará falta una Madre, sino será en vano.

sábado, octubre 12, 2013

Berço para meu amor



O poeta mais original do modernismo brasileiro
Jorge de Lima
Roe enfurretado
Este, meu olhar, querendo te encontrar
Sempre a meu lado


Fugir
Deste mundo
Para o sumidouro nao é fugir, e ficar
Afixiado é sem força
Na porta
Do outro lado

O avesso da historia da carie
E da carne
“Eco de um soco no osso”

martes, octubre 01, 2013




Que dure mil años esta noche
Aunque diluvie, aunque estallen maldiciones de satán
Que dure mil años esta noche
Aunque el anzuelo se persigne en la palabra, aunque se muera el mar
Que dure mil años esta noche
Aunque se seque el infinito dulzor de tu boca, aunque me quede solo
Que dure mil años esta noche

jueves, septiembre 26, 2013

Todo lo que brilla es oro y todo lo que no también


Ese cadáver expuesto al sol
Desnutrido, oleoso
Estancado en la impaciente oscuridad
Resto descabezado de un sueño
Aturdido
Disfrazado, insomne
Que una bala parapolicial alojó detrás de un párpado gris

Vino envasado en origen en un lugar que no existe
Calco de tu soledad
Ha transformado en hermosa certidumbre
La villa miseria
Que habita en mí.

martes, septiembre 24, 2013

La vida en orsai


El poeta es la noche del poema
Que bajo el influjo del atardecer
Solo se escribirá en el día

Lo que se dice un colapso entre
El sentir del lenguaje y
El decir de la palabra
Un verso garabato
En la energía del vacío

La noche no debería ser esta aurora boreal
Ni el poema esta larga vigilia
Pero es así
La vida en orsai
Sin línea, sin juez
Sin visitantes.

viernes, septiembre 20, 2013

Acabar en el desierto


Es cierto, quien se ahoga no nada
Pero cierto es también que una tonada
Lo dice todo sin decirte nada
El dolor ante tu ausencia mueve su ficha.

Vi tus manos cavar en el desierto
Ojos del Sahara
Cuerpo que no sabe a nada
Tiene sabor a desdicha

jueves, septiembre 05, 2013

Yo, tu sombra


Lealtad daltónica
De tu secreta melodía vagabunda.
Encerados en la red
O pisados por el día
Desinfectamos la sombra

lunes, agosto 19, 2013

Ofrenda



Por tu infinita misericordia Señor aquí te ofrezco mi pene
Para que lo cuides, lo idolatres
En mi nombre, en el de Borges, en el de Francisco
En nombre del padre, del hijo
Y de este, nuestro único espíritu santo.
Devuélvemelo si es que sigo vivo después de ti
Sano, salvo y erecto
Tal como te lo he entregado
Que hemos con nuestros penes desecho lechos
Templos
Temblores de mar
Y mucha poesía cruel.
Es mi última voluntad
Y es mi último deseo
No teniendo nada más para declarar
Y con mis facultades en perfecta armonía con el universo
Te digo: amén

viernes, agosto 16, 2013

cEGUERA


Borges:

No será la ceguera lo que me impida verte
Será otra cosa, no se, mala suerte
Quizás la muerte
Pero nunca será ceguera lo que me impida verte.

Ella:

Ciego no eres, pués lo que ves, es
Y ciega no soy porque se mirarte
Nuestro destino común, el arte,
Es la ceguera.

viernes, julio 26, 2013

Blues del enramonado




ESTOY ENAMORADADO
NO SE DONDE CAMINO
NO SE SI ES DOBLE MANO
ESTOY ENAMORADO

ESTOY ENAMORADO
NIÑO HAMBRIENTO SIN DESTINO
TENGO LA CABEZA EN CUALQUIER LADO
ESTOY ENAMO0RADO

ESTOY ENAMORADO
COMO UN QUOM ANTE LA LUNA
COMO UN AZTECA ENSANGRENTADO
ESTOY ENAMORADO

ESTOY ENAMORADO
ME DUELEN LOS HUESOS DE JUDEA
TODO LO QUE ESTÁ VIVO CULEA
ESTOY ENAMORADO

viernes, julio 12, 2013

Escala de blues



Cromático el diente pausa la boca virgen
Chiflido
Ergástula
Coma
Gula armónica
Diatónica
Fade out

Ya no hay minas así



Sangre italiana en sus venas sangra Italia sus venas
El sabor de sus besos vive en mí
Volcánica en erupción permanente,
Artesana, laburante, madre en años luz
Su coraje, su corazón y su inteligencia desgarran lo oculto
Ah…podía reconocer el perfume de su piel en un cine repleto de almas o en un
Tren repleto de cadáveres
Ahora mi olfato ya no caza
Cuando sueño con ella se que voy a tener un día feliz
Y no hay pasado, no hay presente, no hay futuro
Hay ternura y hay amor, hay hambrunas y desolación
Pero mujeres así, ya no.



Le escribo a ella
La que expulsa de mi cuerpo todo lo que mata
La que acrecienta todo lo que vienta
(El diablo quiere soplar
Si hay dios que por bien no venga)

Hace frío si no pienso en vos
Caldo de cultivo memoria caliente
Cierro la ventana
Tu voz
Exorciza las palabras del sueño

A veces, alguien que vive adentro mío
Despierta
Y no me deja dormir

viernes, junio 28, 2013



Un domingo de abril de 1982 en Florianópolis, mientras comíamos unos ñoquis con tuco y discutíamos sobre la guerra en Malvinas, mis dos amigos comenzaron a retratarme. Tomaron tales recaudos al finalizar la tarea y se los veía tan entusiasmados con la cosa que no pude evitar proteger ese trabajo despuès de la policía, de las malas costumbres, de las lluvias desmedidas de junio, de las fauces del óxido de hierro de los perros de las fronteras y del húmedal del destierro.
Pasaron más de treinta años y nada pudo tajear demasiado este hermoso regalo que me hicieron mis dos grandes y queridos amigos, el Boyo Eduardo Quintana y Alberto Cedrón.

Mandela dormido


Mandela dormido




No me quieres casto, tu me quieres negro
Me quieres oscuro cubierto de lodo
Me quieres bien prieto, me quieres pomada
Si es posible petrolero y nada enjabonado.

Me quieres africano preso en un vil barco
Barro en un agujero perdido en la nada
Me pretendes moro, cabecita, narco
criollo, paraguayo, bolita camarada.

Me quieres negrazo de un ébano colgado
Chocolate amargo de amargor frutado
Oculto en las sombras de un túnel funerario
Perdido en las sombras de claustrofóbico armario

Me quieres morocho que arrima con choto
Aquí y en la noche del terco canario
Dices amarme loca y ciegamente
Mas te veo soñar cada noche lo contrario.

martes, junio 04, 2013

La banalidad del bien



Movimiento en el cine
La película está por comenzar
Alguien llega antes que se apaguen las luces
Relojea con astucia por una butaca tranquila
Lejos de otros espectadores pero frontal a la pantalla
Se toma su tiempo, hay poca gente, vacila y finalmente decide
Como la naturaleza humana obliga
Sentarse no muy lejos de una señorita solitaria
Él sabe que cuando termine de arder el último faro
La lucha seguirá en el mar
Y como si fueran los cimientos de una novela en construcción
Sabe también
Que nadie piensa que morirá en la cima de una montaña
Porque ha soñado con nieve
Por eso, porque sabe de barcos en aguas profundas
Y de breteles sostenidos por encantamientos
Cuando sale del cine
Se sube a su auto, enciende el motor y canta.

Ures o la sagrada pintura de los navegantes



Cubre con sus manos el nido
Y como todo pájaro protege a sus pichones de los depredadores a pincelazo limpio
Mecida en el viento
Girando sin girar aunque nada se mueva en los confines del barrio
Esta morocha desenfrenada
Que supo volar, volver y renacer
Mezcla colores en la noche
Dulcemente
Sin hacerse notar
Patricia
La de los movimientos blancos
La clara que pinta el mar
La oscura de tibio oleaje
La madre de todos los náufragos milagrosos

jueves, mayo 30, 2013



El periódico O Imortal (El Inmortal), el mes de abril de 1988, publicó una entrevista de Marcelo Borela de Oliveira con la médium Irene Carvalho, de Brasilia, la cual informó que la Princesa Isabel se comunicaba como una negra-vieja (la Madre Isabel) y que su trabajo por la liberación de los esclavos fue de la más alta misión que desempeñó durante la Corona.
En la entrevista, la médium informa que, según Madre Isabel, no solamente en Brasil, como también en otros países, la raza negra iría a destacarse, lo que, efectivamente, ha ocurrido. Informa también que reencarnado en cuerpo de memoria negra, un Espíritu de gran fuerza moral y de persuasión subiría al poder.
Según Irene Carvalho, la Madre Isabel – que prefería presentarse como una negra-vieja y no como la Princesa Isabel – informó, en comunicación, que aún oía el clamor del negro esclavo que aún tras liberado lloraba sus dolores, sin tener para donde ir. Y que al firmar la Ley Áurea su mano fue conducida por otra mano más fuerte. Una enorme fuerza brotó dentro de ella y, aunque quisiera, no podría retroceder. Fue un momento de enorme emoción, y ella lloró.

Yo también hubiera llorado
Con los brazos abiertos para recibir el calor de los lagartos
Adheridos, aterrados
De tanta negra memoria
Al rocío de los palmares


Los esclavos en la calle manotean al aire fantasma
Nosotros vemos a los fantasmas y a los esclavos manotearse entre si
Es una pelea reñida, una roña aleatoria
Que interpela gestos desiertos de crueldad


En la tierra, la noche del espíritu
En el cielo, nubarrones malsonantes
Y en el medio de la nada
Como siempre, la manada

domingo, mayo 26, 2013

El herrero iluminado



Érase de un pintor que subía una calle que daba al mar
El silencio de las ostras le rondaba
No tenía auto ni moto ni bicicleta
Apenas un pincel como radar y algunos libros fecundados por Hera
Todos los pintores mantienen la temperatura del agua acorde
Con la de la lengua
Menos este pintor
Que prefiere el agua seca del húmedo umbral
Al vago quejido de las hojas del laurel
Como buen herrero iluminado supo forjar las piedras
Hendir las sombras
Y clasificar las capas del color del fuego arrinconándolo en su castillo de azufre
Hoy se dedica a tareas de orden alquímico
A reparar piezas de un viejo astrolabio
O corregir manuscritos de dudosa procedencia.
A veces mientras envía cartas a destinos inciertos aprovecha para fumarse un cigarro hecho de arañas calcinadas.
Prefiere las que no fueron nombradas ni por la Biblia ni por Lautramont.
Recuerdo aquella tarde que me invitó a almorzar unos deliciosos camarones que el mismo había elegido en la fértil laguna
Yo los rocié con unos dientes de ajo bien picados y les di ese toque de oliva tan reparador
Hablamos de Borges, de Guimaraes Rosa, de Piero Della Francesca
Hasta que aparecieron un par de mujeres como fantasmas
Mostrándonos el camino de la digestión lenta con un gesto de lluvia
Y viento primaveral.
Hace poco encontré un poema que a él le gustaba mucho
Y recordé cuanto le gustaban los buenos poetas
Que no hacían de la poesía mercadería de ocasión.
Algo me dice que las cosas no deben haber cambiado mucho
A pesar del tiempo transcurrido.



viernes, mayo 17, 2013

gUADALMECÍ


Me muevo en lugares peligrosos, habito ámbitos oscuros, llenos de garcas, chorros de poca monta y minas lenguaraces que venden rifas donde el premio es una encamada con la muerte. El sol es una orgía de sombras y el mejor recuerdo que tengo es un gato morfándose una rata a las tres de la tarde en la equina de Borges y Paraguay (uno de los dos es Borges, aunque muy hambriento no lo veo).
Pero no me quejo. Mi bronca es otra cosa, mi bronca es no poder vivir de la música, no saber escribir un poco mas despacio y no todo de corrido, sin pensar ni amasar las palabras como se debe porque las palabras son el pan nuestro de cada día, pan de locura y crueldad, pan quebrado que el fuego asó en el horno de tus ojos pesados que no paran de pestañar las migas del sueño de lo que nunca serás.
Pero vos tampoco te quejés. La pregunta siempre es: arder o no arder. Dejar que el espíritu se hunda en la hoguera o alimentar la hoguera desde el espíritu. Es como meterse en el subte a las cuatro de la tarde. Algo te devora en dosis ajenas, picos de mugre y siestas de chirridos como fetos de almas reencarnadas en orsai.
Escucho tu voz quemarse viva en el ruego de la crucifixión de la carne después de un polvo-plasma. Escucho tu voz decirme cosas al oído como “te odio cuando respirás así” o “jadeas como un animal” o “a veces parecés un hermafrodita” pero el animal que me calma, me acuna y me alimenta sos vos, el animal que me aleja del diablo sos vos, el animal que me muerde el cuello, me arrastra por el piso y me salva de caer en un nido y ser mordido por las víboras sos vos.
Mi veneno y mi piedad.
Mi nube de sangre. Mi sonido, mi furia.
Mi guadalmecí.

viernes, mayo 10, 2013

Al dEntE

sI NO FUERA POR EL PAPEL
nO SERÍA pOETA
pORQUE pOETA NO NACÍ, nACÍ pAPEL
SOLAPA Y COLOFÓN DE LA pALABRA
Humo Impreso al Dente
En la mentE.











sábado, abril 20, 2013

Miguel Ángel Bustos

Leche de la noche es el poema enamorado


Mucho, poco o nada se ha escrito sobre él.
Fue, como muchos y muchas, secuestrado en su casa, en la calle Hortiguera N° 1521 piso 6° departamento "B", de Buenos aires, el 30 de mayo de 1976 a las 22:30 por un grupo de personas que se identificaron con unas tarjetas amarillas como pertenecientes a la policía federal.
Su acercamiento a las culturas precolombinas, la lectura de sus poéticas, de sus códices, la lectura de sus escritos ocultistas, el chamanismo, los libros sagrados; Rimbaud, Lautrémont, Baudelaire, los románticos alemanes, y particularmente Hölderling, del que dijo: “Ese hombre soy yo, yo soy este hombre, ahora. Él es mi madre, mi amor, mi infancia, el motivo de todo ritual, él es mi vida y mi muerte; mi religión, mi patria en los cielos, mi absoluta libertad”, nutrieron su poesía. La hermandad espiritual con estas visiones, y fundamentalmente su hermandad con la visión precolombina hacen el destino de su obra.
Sus textos, tan admirados por Antonio Porchia y su memoria, viven, se reproducen y cantan.
Miguel Ángel Bustos nació en Buenos Aires el 31 de agosto de 1932.


FRAGMENTOS FANTASTICOS


Hemos cambiado nuestro destino de dioses por un destino de mercaderes.

De la noche vengo. A la noche voy. Un solo relámpago de luz turbia mi cuerpo.

Esta espantosa reliquia del dolor: la alucinada memoria.

Escribe mientras sea posible. escribe cuando sea posible. ama el silencio.

En la Región de los Cielos las piedras del sueño van rodando en tus ojos.

Abre la puerta, la única puerta. La puerta del Sueño.

Mata al pájaro. Guarda el canto.

¿Adónde me conducirá la locura que no sea el corazón de los hombres?

Reza, reza, hasta que se te gaste el Dios.



CASA DE SILENCIO



Un niño y un cuchillo, enamorados carne y hierro, buscan en el alma la selva que los salve.

Aromas y llantos boca de hielo sobre cicatriz de pureza. Irá a devorar temblores irá la tierra alzando mares.

Sueño del niño que muere en su Casa de Silencio en el cielo del espanto, hierba de tristeza amor de nadie.




No, yo no voy en este cuerpo que me lleva, ni toco en el agua un elemento que fluye y se estanca hasta morir. A quien ves, cuando me miras, es aquel rostro que te doy por miedo jamás ver tu calavera que finge ojos verdes, húmedos lentos sobre tu boca que recita letanías entre incienso y campanas que están en mí. Oigo tu voz idéntica en vos, ajena a mi memoria que te quiere inmóvil. Si me siguieras, si llegaras a mi cristal. En su casa de Fulgores, ¿quién podría decir: yo, me siento el yo de mi rostro para vos? Estaría en vos y hablaría a aquel mi cuerpo que cree poseerme. Terrible si alguna de tus almas, huyendo de la eternidad que nos persigue en la infinita repetición, no siente la ausencia, la ausencia del viento y el sonido caer en cuerpos imaginarios, muertos y errantes en la noche inmortal.
Si alguien me preguntara qué soy; porque ciertas sombras marean; le diría: no soy todo, ni nada, ni algo. Con mi cristal soy el planeta que te lleva por mares a tierras de oro y rapiña y el horizonte te lo doy yo.


[De El Himalaya o la moral de los pájaros, Libro Primero, El Sol Antiverbal]