jueves, enero 26, 2012

El negro Omar Storni


Tu me quieres casto, tu me quieres negro,
Me quieres oscuro cubierto de lodo
Tu me quieres prieto, me quieres pomada
Si es posible petrolera y nada enjabonada.

Me quieres africano preso en un barco
Barro de un agujero en la nada
Me pretendes moro, cabecita, narco
Boliviano, Paraguayo o de Ensenada.

Me quieres negrazo de un ébano colgado,
Chocolate amargo de amargor finado
Oculto en las sombras de un túnel funerario
Perdido en las sobras de un atroz armario

Me quieres morocho que rima con choto
Aquí y en la noche del terco canario
Me dices amarme loca y ciegamente
Mas te veo soñar cada noche lo contrario.

Vals impromptu

(Este poema proviene, como todos los poemas, de las mejores facultades del alma. Callejuelas desiguales de mi barrio, claridad, flores y olvido).

Como dice San Juan de la Cruz
Como la cruz de Juan que también dice
Almas penitentes, almas que bendices
Almas de perros pacientes, almas de gatos grises.

“La encantadora fantasía dispone y suavemente conmueve. Suenan pequeñas campanadas de cambio de palabra en palabra” *

Vive en mi tu luz, compañera
Acariciando la noche montonera
Mi amor, hecho sombra misionera
Como el mate, la parra y el patio
Te esperan.

¡Ay, mi ojos ya no ven como antes
Ni mis puños duelen como los del ERP!
Me quedan la palabra, la furia de Beatriz
Este casco viejo y una cicatriz.

Bailemos entonces junto al dulce rio
Este vals impromtu como los de Liszt
Y cuando ebrio despierte nuestro amor solitario
Sabrá que te canto porque soy feliz

*San Juan de la Cruz

(Dedicado al poeta Arturo Chacho Vázquez)

martes, enero 24, 2012

Bien frappé

Soy amigo de los poetas que cantan
Pero más de los que cantan cuando todos se han ido
Cuando no hay tinta, ni pluma ni piano
Pero hay rio.

Me animo a llamarte poesía
Porque se de tu ilustre sordera
Ojo de gato que mira la noche villera
Se me hace agua la boca de tanto lamer Tu boca costanera.

Pero en verdad poetas y poesía no tienen nada en común
Unos muy desilachados de tejer brocatos
Ella, ceniza esparcida en la tierra cenicienta.

Soy amigo de los poetas que cantan
Pero más de los que cantan cuando todos se han ido
Cuando no hay tinta, ni pluma ni piano
Pero hay rio.

Te encontraremos en el madrigal del oropel?
En los frutos de la ostia? En la arritmia de la sangre? En el santo papel?
Te seguiremos cogiendo, profanando
Así tan generosamente muerta como estás?
Soy amigo de los poetas que cantan
Pero más de los que cantan cuando todos se han ido
Cuando no hay tinta, ni pluma ni piano
Pero hay rio.